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Trailer de The Debt Collector: o John Wick tailandês da Netflix em que cada golpe custa caro

Camille Lefèvre

O trailer chega vestindo uma silhueta familiar: um homem solitário e marcado movendo-se por um corredor de corpos, o plano se recusando a cortar. O reflexo já se instalou, e todos os veículos recorreram ao mesmo atalho — o John Wick tailandês. É uma mentira útil. O que o filme de Surapong Ploensang mostra de fato nesses poucos minutos não é a máquina Wick, mas algo mais próximo de sua inversão, e a pista está na forma.

A gramática de Wick é uma gramática de competência. O plano-sequência ali existe para provar legibilidade — que a coreografia é real, que o homem é bom em matar, que podemos acompanhar cada batida geométrica sem ser enganados por um corte. É violência como esporte, emocionante precisamente porque não custa nada ao herói. The Debt Collector toma essa mesma moldura ininterrupta e a vira do avesso. Aqui, o plano que não corta é um plano que não desvia o olhar. A duração deixa de ser um exibicionismo e se torna uma sentença que o personagem tem que cumprir. Você não está admirando o golpe; você é obrigado a sentar dentro de sua consequência.

O diretor disse o mesmo, e o trailer confirma: o objetivo é que o público sinta não apenas o impacto de um soco, mas a culpa, a consequência, a aritmética moral por trás dele. Isso é uma coisa estranha de prometer a uma plateia de ação, e reveladora. Reposiciona todo o filme contra o gênero ao lado do qual está sendo comercializado. Wick nunca pergunta se os homens no corredor mereciam aquilo. Este filme parece construído para não perguntar quase nada além disso.

Nadech Kugimiya, um dos rostos principais mais familiares do cinema tailandês, interpreta Num como um homem colapsando para dentro. A transformação que a cobertura não para de destacar — as tatuagens, o tecido cicatricial, o corpo oco — é o menor dos detalhes. O verdadeiro trabalho é o que o ator descreveu como engolir tudo, interpretar um ex-cobrador que aprendeu a carregar a culpa atrás dos olhos, e não no rosto. É uma performance anti-estrela em um veículo de estrela, e o trailer confia que o público lerá a quietude como dano.

Do outro lado, Po, de DAOU Pittaya Saechua, é o filho do agiota, todo apetite e volatilidade, um jovem que o ator alegremente espera que odiemos. O trailer os coloca como uma colisão, e é aí que reside sua omissão mais deliberada. Ele esconde o motor de Num — os anos de prisão atrás dele, o relógio terminal à frente — e mantém o motivo meio iluminado. Lido como marketing, isso é suspense. Lido com mais cuidado, é o filme dizendo onde olhar. O assunto não é a redenção de um homem; é o sistema de empréstimos predatórios que fabricou ambos e os colocou um contra o outro. Num e Po não são herói e vilão, mas sim duas saídas da mesma máquina.

Esse é o filme mais interessante de se fazer, e o mais difícil de vender. A tensão do trailer é, na verdade, a tensão de um projeto tentando ter os dois lados — entregar a brutalidade de rua que o algoritmo da Netflix recompensa enquanto contrabandeia uma seriedade moral que o gênero geralmente deixa na porta. O plano-sequência é a dobradiça. Se Ploensang conseguirá sustentar esse olhar ininterrupto ao longo de um longa-metragem, ou se o peso emocional cederá sob a obrigação de manter as lutas chegando, é a única pergunta real que o trailer deixa em aberto.

O que ele resolve é o registro. Este não é um filme que quer ser admirado por sua violência. Ele quer que a violência acuse alguém — os agiotas, o sistema, talvez o público que veio pelo corredor e ficou pela coreografia. A dívida no título nunca foi apenas financeira. A jogada mais inteligente do trailer é deixar você chegar esperando uma coisa e silenciosamente lhe entregar a conta de outra.

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