A verdadeira medida de Bill Oddie nunca foi o riso. Foi o olhar. Para toda uma geração de britânicos, ele é a razão pela qual um chapim-azul no comedouro ou uma garça no canal deixaram de ser paisagem e se tornaram um acontecimento — um pequeno drama que vale a pena assistir, vale a pena nomear, vale a pena se importar se ele vai sobreviver ao inverno. O comediante fez uma nação rir. O naturalista a fez prestar atenção. Apenas uma dessas duas coisas muda a forma como você vê o mundo numa manhã qualquer.

Oddie, que morreu aos oitenta e cinco anos, chegou à maioria das salas de estar primeiro como comediante — um terço d’Os Goodies, o trio anárquico cujas pastelões e hits excêntricos os tornaram enormes, especialmente na Austrália e na Nova Zelândia. Essa fama foi a plataforma. O que ele construiu em cima dela foi mais estranho e, no fim, muito mais duradouro: uma carreira passada a apontar uma câmera para a vida selvagem e a desafiar os telespectadores a ficarem tão empolgados com ela quanto ele claramente estava.

Ele não era um apresentador que por acaso gostava de pássaros. Era um observador de aves que por acaso era excelente na televisão. Sentou-se nos conselhos da RSPB, do Wildfowl and Wetlands Trust e do WWF, serviu como presidente de um fundo de vida selvagem e emprestou seu nome e seu temperamento a campanhas contra a crueldade com os animais. Ao anunciar a morte, seu agente o chamou simplesmente de “o observador de aves mais querido do país” — um homem que “nos incentivou a respeitar e proteger o meio ambiente” e “liderou o caminho”. Isso não é um floreio sentimental. É um resumo justo do trabalho.

Seu verdadeiro monumento é um formato. Através de programas como Birding With Bill Oddie e Bill Oddie Goes Wild, e depois Springwatch e Autumnwatch, ele ajudou a estabelecer algo que a televisão britânica nunca tinha tido: natureza ao vivo, sem roteiro, em escala de jardim, como programação imperdível — câmeras de ninhos, filhotes de raposa e a paciência desgastada pelo tempo de observar uma sebe até que algo se mexesse. O Springwatch tornou-se um marco nacional. Quando a emissora o afastou e Chris Packham assumiu o lugar, o programa simplesmente continuou sem ele — a prova mais segura de que ele havia criado algo maior do que ele mesmo.

Essa transição não foi gentil. Oddie foi retirado dos programas que ajudara a definir, e a perda foi dura para um homem que vivia com transtorno bipolar e havia sido diagnosticado com depressão clínica. Depois, ele falou abertamente sobre o quanto caiu — sobre tentativas de suicídio e sobre um episódio de toxicidade por lítio que descreveu como quase fatal. É a parte do obituário que geralmente ganha uma única linha passageira. Merece mais, porque é o lado do custo de uma vida passada sendo o homem alegre do programa de natureza, e porque ele se recusou a esconder isso.

Seus pares entenderam exatamente o que ele era. Chris Packham, que herdou seu papel, lembrou-se de “um polímata renegado com binóculos e barba”, alguém que “amava os pássaros e odiava quem os prejudicava” e era “deliciosamente imprevisível, espirituoso, inteligente e, às vezes, um pouco espinhoso”. A RSPCA o chamou de “um defensor excepcional e inabalável” cuja “paixão por pássaros e vida selvagem era verdadeiramente contagiante”. Eric Idle, remontando a uma audição em Cambridge e uma tarde compartilhada em Wembley em 1966, lembrou-se do compositor. A memória de ninguém sobre ele parava nas piadas.

Há um tipo particular de professor que trabalha por puro deleite visível — que fica tão claramente transportado por um pica-pau numa floresta holandesa que você se inclina para ver o que quer que seja que ele está vendo. Oddie era esse professor. Ele deixa uma esposa, Laura, e três filhas, e um país um pouco melhor do que era em reparar no que divide seus jardins.

Os pássaros não sabem que ele se foi. Ele teria achado isso engraçado, e exatamente certo.

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