Morre o ator da Televisa César Raziel Hurtado aos 33: o ator coadjuvante em que a TV mexicana se apoiava e quase nunca citava

A notícia chega como tantas vezes acontece com atores como ele: por meio de uma despedida publicada por sua assessoria e de uma rápida sequência de condolências, pegando a maioria dos leitores de surpresa, porque estão descobrindo seu nome e perdendo-o no mesmo instante. César Raziel Hurtado fazia parte de uma categoria de artistas em que a televisão de prestígio se apoia o tempo todo, mas quase nunca credita: o ator coadjuvante versátil e bem preparado, que mantém uma cena de pé sem jamais ocupar o cartaz.

Foi justamente esse aspecto que os obituários quase sempre deixaram de lado. Os veículos mexicanos, compreensivelmente, destacaram o luto e o vazio deixado pela ausência de uma causa da morte. Mas a história mais reveladora é quem ele era antes de a indústria reduzi-lo ao rótulo de “ator da Televisa” — e o que sua trajetória diz sobre uma camada de profissionais que sustenta esse meio e raramente recebe reconhecimento por isso.

Hurtado chegou às telas vindo dos palcos e da sala de aula. Formou-se ator na faculdade de teatro da Universidad Veracruzana, também estudou psicologia na instituição e depois obteve um mestrado em antropologia social no CIESAS Golfo — uma bagagem intelectual desnecessária para fazer um papel coadjuvante em uma telenovela e exatamente o tipo de formação que a expressão “ator de novela” apaga. De certa forma, ele passou a vida lendo as pessoas de duas maneiras: primeiro como pesquisador, depois como artista.

Na tela, seu trabalho percorreu justamente os registros que definem a produção mexicana contemporânea. Ele atuou em Pacto de Sangre e Vencer la culpa, da Televisa, produções híbridas de TV aberta e streaming que hoje chegam a plataformas como a VIX. Também trabalhou no cinema, inclusive no recente Sobriedad, me estás matando, e em obras mais curtas, como Venganza póstuma. Nenhuma dessas produções foi concebida como veículo para alçá-lo ao estrelato; todas precisavam de alguém capaz de fazer exatamente o que ele fazia — e de poder contar com ele outra vez na semana seguinte.

É quase por acaso que sua morte explicita esse argumento. A televisão de prestígio — no México, como em qualquer lugar — se vende com protagonistas e showrunners, mas funciona graças aos profissionais confiáveis que ocupam o meio do caminho: os atores que as agências descrevem, como fez a dele, com palavras como consistência, seriedade e carisma, porque são qualidades que realmente fazem uma produção contratá-los. Eles são o tecido que conecta tudo. Também são os primeiros nomes a desaparecer da memória do público, e por isso um artista pode passar anos em sucessos vistos por milhões e, ainda assim, chegar à maioria das timelines pela primeira vez como notícia de obituário.

Há algo quase incisivo no fato de um ex-estudante de antropologia acabar nessa situação — um homem que estudou como as comunidades atribuem valor trabalhando numa indústria que valoriza tão pouco as pessoas responsáveis por sustentar tudo. Nas homenagens, os colegas recorreram mais ao registro pessoal do que ao profissional; um deles escreveu que as grandes pessoas vão embora em silêncio. É uma frase bonita. Também é, de maneira incômoda, uma descrição precisa de como o mercado trata as carreiras das quais depende.

Ele tinha 33 anos. Morreu em 23 de setembro, e as pessoas próximas a ele não divulgaram a causa; inventar uma seria prestar-lhe um desserviço. O que se pode dizer é menos grandioso e mais verdadeiro. Um ator formado no teatro e pesquisador de Veracruz, que passou uma carreira breve sendo exatamente tão bom quanto uma produção precisava — e raramente mais visível do que ela permitia —, se foi. E o meio a que serviu fica mais silencioso sem ele, tenha ou não percebido sua presença enquanto ele esteve ali.

Os créditos continuarão a manter seu nome onde sempre esteve: algumas linhas abaixo, fácil de ignorar. O resto de nós só aprendeu agora a procurá-lo — tarde demais para lhe dizer isso.

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