O legado de Sway DaSafo não são os prêmios: é o modelo que ele deixou para o rap britânico

Quando o rap britânico fala sobre fazer as coisas do seu próprio jeito, está citando Sway DaSafo, mesmo que não saiba o nome dele. As homenagens que chegam nesta semana recorrem à palavra “pioneiro”, e ela cabe — mas também o achata a uma estante de troféus. O que ele realmente deixou para a cena é mais resistente do que qualquer prêmio: um modelo funcional de como um rapper do Reino Unido podia vencer sem esperar ser escolhido.

A lembrança óbvia se apoia nos hits e nas honrarias, com suas raízes ganesas mencionadas como cor biográfica afetiva. Tudo isso é verdade, e nada disso é o ponto. Lido de dentro da indústria, o importante sobre Sway era estrutural. Ele apareceu quando rappers britânicos ainda eram tratados como coadjuvantes dos americanos — esperava-se que soassem como as importações, ou que esperassem uma grande gravadora lhes conceder um espaço — e ele simplesmente recusou o papel.

A prova foi o MOBO. Ele levou o prêmio de Melhor Hip Hop como artista independente, vencendo 50 Cent e The Game, num momento em que o salão não foi construído para premiar um londrino trabalhando do próprio quarto. Organizadores do MOBO, marcando sua morte, disseram que a vitória “fez uma declaração real sobre o talento, a criatividade e o potencial vindos do Reino Unido”. A declaração era tanto sobre o como quanto sobre o quem: você não precisava de um aval americano ou de um adiantamento de gravadora para ser o melhor rapper do recinto.

Ele então fez o que a maioria dos artistas só fala — construiu a infraestrutura. Seu próprio selo, Dcypha Productions, um trocadilho com o sobrenome, permitiu que ele mantivesse o controle criativo em vez de alugá-lo de volta para uma empresa. A partir dessa base, tornou-se o primeiro rapper do Reino Unido a ganhar um BET Hip Hop Award, e atravessou o Atlântico nos próprios termos, não nos de uma grande gravadora: um acordo na órbita da Konvict Music de Akon, uma participação no Lasers de Lupe Fiasco, que chegou ao topo das paradas. A lição que os artistas atuais do Reino Unido absorveram sem nota de rodapé é que a propriedade vai mais longe do que um hit.

A parte que os obituários arquivam como herança é, provavelmente, a coisa mais visionária que ele fez. Nascido em Londres, filho de pais ganeses, ele percorreu uma rota entre as duas cenas antes que essa rota fosse o motor de crescimento da música britânica. “Black Stars” foi uma carta de amor à diáspora; seu trabalho com Sarkodie costurou versos do Reino Unido à máquina pop de Acra anos antes da crossover do Afroswing e do Afrobeats que as gravadoras agora perseguem. A geração que transita fluidamente entre Londres e Lagos, Londres e Acra, está andando por um corredor que ele ajudou a limpar.

A nota honesta é que a despedida ainda está se formando. A notícia de sua morte foi confirmada por pessoas próximas a ele, e não em um comunicado oficial, e a causa não foi divulgada. Ele morreu em casa, em Gana, o país que nunca deixou de fazer parte do trabalho.

O catálogo se sustenta por conta própria. Seu debut, This Is My Demo, vendeu mais de cinquenta mil cópias e rendeu uma indicação ao Mercury Prize; The Signature LP veio em seguida. “Still Speedin'” chegou ao top 20 do Reino Unido e “Level Up”, com Flux Pavilion, entrou no top 10 — o tipo de sequência que seria o auge da maioria das carreiras. Aqui, lê-se quase como um subenredo. Ele tinha 44 anos e havia comemorado seu aniversário dias antes de morrer.

A tentação é homenageá-lo de forma sentimental: uma playlist, um emoji de vela, pioneiro dito mais algumas vezes. A homenagem mais verdadeira é estrutural. Todo artista independente britânico que trata a posse do master como padrão, todo artista que transita entre um estúdio no Reino Unido e um na África Ocidental como se a porta sempre estivesse aberta — essa é a herança de Sway DaSafo, e ela continua rendendo.

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