Joanne Woodward, a atriz que Hollywood nunca soube como encaixar

Joanne Woodward

Photo: MGM / Public domain, via Wikimedia Commons

Nascimento	27 de fevereiro de 1930 Thomasville, Georgia
Ocupação	Atriz, produtora
Conhecido por	Filadélfia, A Época da Inocência, O Mercador de Almas
Prêmios	Oscar · Emmy · Globo de Ouro · BAFTA · Cannes Film Festival

Ela ganhou o prêmio máximo de Hollywood por interpretar uma mulher que não sabia quem era. A ironia específica é que Joanne Woodward passou os quarenta anos seguintes garantindo que ninguém em Hollywood pudesse responder com confiança a essa pergunta sobre ela também.

Woodward cresceu no sul dos Estados Unidos — primeiro em Thomasville, Geórgia, onde nasceu em 1930, depois em Greenville, Carolina do Sul, após o divórcio dos pais. Apaixonou-se cedo pelo teatro, apresentando-se em produções locais antes de se matricular no Neighborhood Playhouse em Nova York, onde o treinamento de Sanford Meisner lhe deu uma precisão técnica que se tornaria sua marca registrada — e, para certo tipo de produtor, seu inconveniente.

Ela chegou a Hollywood sob contrato com a Twentieth Century Fox, aparecendo em dramas de antologia televisiva antes de fazer sua estreia no cinema em Count Three and Pray em 1955. Quando foi escalada para The Three Faces of Eve, ainda era praticamente desconhecida. O filme contava a história de uma dona de casa rural com transtorno dissociativo de identidade — três personalidades distintas que Woodward precisava tornar individualmente críveis sem escorregar para a caricatura. Ela interpretou todas as três com um vestido que ela mesma desenhou e costurou. O Oscar de Melhor Atriz que veio em seguida — ela tinha 27 anos quando o filme foi lançado — apresentou ao público uma atriz que deveriam ter acompanhado desde o início.

O problema, no fim das contas, era o que fazer com ela depois. Hollywood no final dos anos 1950 estava construindo seu sistema de estrelas em torno de certezas — mulheres confiavelmente glamourosas cujas personas cinematográficas podiam ser comercializadas com o mínimo de nuance. Woodward não funcionava assim. Ela fez The Long, Hot Summer em 1958 ao lado de Paul Newman, uma colaboração que levou ao casamento deles naquele mesmo ano e ao início de uma parceria criativa que duraria mais do que a maioria das coisas no cinema americano. Mas os filmes que ela escolheu entre 1959 e 1967 — The Sound and the Fury, The Stripper, A Fine Madness — valorizavam o personagem em detrimento do cálculo comercial, e críticos e estúdios nem sempre acompanhavam.

A correção veio de quem conhecia melhor seu trabalho. Newman a dirigiu em Rachel, Rachel em 1968, um filme silencioso sobre uma professora de cidade pequena confrontando a pequenez de sua vida, que rendeu a Woodward sua segunda indicação ao Oscar e lembrou ao público do que ela era capaz quando um roteiro confiava o suficiente nela para ser contido. Ele a dirigiu novamente em The Effect of Gamma Rays on Man-in-the-Moon Marigolds em 1972 — um retrato deliberadamente sem glamour de uma mãe amarga e presa em casa — pelo qual ela ganhou o prêmio de Melhor Atriz em Cannes. Não eram veículos óbvios. Foram escolhidos, com algum cuidado, contra a corrente.

É aqui que a narrativa padrão sobre Woodward e Newman tende a desviar. A parceria é lembrada como romântica primeiro e criativa depois, o que inverte o registro real. Quando ele dirigia, ela entregava performances que estavam entre as mais controladas de sua geração — não porque ele a tornava melhor, mas porque o material que encontravam juntos se adequava a como ela realmente pensava sobre atuação. Ela também era uma defensora séria do teatro: apoiadora inicial do Actors Studio, ajudou a sustentar uma concepção do ator como artesão, e não mercadoria, num momento em que essa distinção importava.

Seu filme de 1973, Summer Wishes, Winter Dreams, rendeu uma terceira indicação ao Oscar, e no final dos anos 1970 ela migrou cada vez mais para a televisão — não como um recuo, mas como um encontro. O Emmy que ganhou por See How She Runs em 1978 e outro por Do You Remember Love em 1985 vieram em projetos que ofereciam o tipo de trabalho concentrado e sem glamour que ela sempre buscara. Na década de 1990, ela apareceu em Philadelphia — uma participação breve, mas crível, como a mãe de Tom Hanks no marco da era da AIDS de Jonathan Demme — e narrou The Age of Innocence, de Martin Scorsese. Mr. and Mrs. Bridge, seu filme de 1990 com Newman, deu a eles uma última colaboração estendida antes de o trabalho desacelerar.

Ela e Newman tiveram três filhas — Elinor, Melissa e Claire — e se estabeleceram permanentemente em Westport, Connecticut, que sempre foi onde ela parecia preferir estar. Woodward foi diagnosticada com Alzheimer em 2007, por volta da mesma época em que Newman recebeu seu diagnóstico de câncer terminal. Ele morreu no ano seguinte. Desde o início dos anos 2010, ela vive completamente afastada da vida pública, cuidada pela família na casa em Connecticut.

O que ela deixa, aos 96 anos, é uma obra que defende uma ideia específica: que a atuação no cinema não exige o conforto do público. Ela construiu uma carreira com personagens difíceis de assistir e impossíveis de reduzir — uma mulher com três eus separados, uma mulher vendo a vida se estreitar, uma mulher que parou de ser gentil com os próprios filhos. O vestido do Oscar que ela mesma costurou, o prêmio em Cannes, as quatro décadas em Connecticut em vez da Califórnia — tudo soma uma posição coerente, tomada cedo e mantida consistentemente. Se isso a torna sábia ou apenas teimosa é uma pergunta que a obra se recusa a responder.