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Thomas Harris, o escritor que criou Hannibal Lecter e depois sumiu do cenário público por décadas

Penelope H. Fritz
Thomas Harris
Thomas Harris
Photo: Unknown authorUnknown author / Public domain, via Wikimedia Commons
Nascimento22 de setembro de 1940
Jackson, Tennessee
OcupaçãoRomancista
PrêmiosEdgar Award for Best Novel, The Silence of the Lambs · Bram Stoker Award for Best Novel, The Silence of the Lambs

O paradoxo no centro da carreira de Thomas Harris já foi observado por todos que tentaram traçar seu perfil, sem que nenhum perfil conseguisse resolvê-lo: o homem que inventou um psiquiatra canibal capaz de ler o estado emocional de um guarda a partir de sua pulsação é, por todos os relatos de primeira mão, uma companhia calorosa, charmosa e genuinamente agradável. Amigos relatam que ele adora jantares, corresponde com leitores que conseguem contatá-lo e assina selfies quando encurralado em raras aparições públicas. Durante cinquenta anos, no entanto, ele se recusou a participar da maquinaria da celebridade literária — sem circuitos de leitura, sem entrevistas prolongadas à imprensa, sem aparições na televisão. Os livros chegavam em longos intervalos e então Harris voltava para onde quer que Thomas Harris vá. Se isso constitui reclusão ou silêncio por princípio é uma questão que ele nunca achou adequado resolver em público, o que é exatamente a questão.

Nasceu em Jackson, Tennessee, e foi criado em parte na pequena cidade de Rich, Mississippi, onde a proximidade entre pobreza e violência e a vida ordenada que caracteriza sua ficção já era nativa da paisagem. Estudou inglês na Baylor University em Waco, Texas, formando-se no início dos anos 1960, e foi direto para o jornalismo: primeiro como repórter policial para o Waco Tribune-Herald, depois como repórter e editor para a Associated Press em Nova York. Os anos cobrindo crimes profissionalmente moldaram sua prosa de maneiras que permanecem visíveis cinco décadas depois — a precisão clínica, a exatidão processual, a ausência de sentimentalismo falso diante da violência real.

O encontro que criou Hannibal Lecter

O encontro que produziu Hannibal Lecter aconteceu em uma prisão mexicana. No início dos anos 1960, Harris visitou a Penitenciária de Topo Chico, em Monterrey, para entrevistar Dykes Askew Simmons, um americano condenado por triplo homicídio. O médico da prisão designado para ajudá-lo acabou não sendo um médico da equipe, mas um preso: o Dr. Alfredo Ballí Treviño, condenado por assassinar e mutilar seu amante e suspeito de outros assassinatos, que possuía o que Harris mais tarde descreveu como “uma certa inteligência e elegância”. Harris fez questão de dizer que Lecter não é Ballí Treviño — o personagem deve sua arquitetura psicológica a múltiplas fontes — mas reconheceu que sem aquele encontro em Monterrey ele não teria reconhecido Hannibal Lecter quando o personagem finalmente chegou.

Red Dragon, publicado em 1981, apresentou Lecter como uma figura de apoio: um monstro consultor, brilhante e engaiolado, chamado pelo perfilador do FBI Will Graham para ajudar a rastrear o assassino em série conhecido como Fada dos Dentes. A arquitetura do romance era genuinamente nova. Harris tratou seu criminoso não como um mecanismo de horror, mas como uma mente — psicologicamente coerente, internamente consistente, mais assustador por ser compreensível. Ele trouxe para a construção a exatidão processual de seu jornalismo, a pesquisa forense de um ex-repórter policial e um estilo de prosa preciso sem frieza, enxuto sem superficialidade. Red Dragon não se juntou a um gênero; ele construiu um.

The Silence of the Lambs, publicado em 1988, elevou esse modelo a fenômeno cultural. O romance acompanha a perseguição da estagiária do FBI Clarice Starling ao assassino em série Buffalo Bill, conduzida em parte em diálogo com Lecter — trocas que funcionam como uma espécie de sedução intelectual, com Starling trocando pedaços de si por pedaços da percepção de Lecter. A dinâmica entre eles é o motor do livro e a fonte de seu poder duradouro: duas pessoas usando uma à outra com clareza perfeita e sem ilusão, e ambas sabendo disso. A adaptação cinematográfica de 1991 por Jonathan Demme, estrelada por Jodie Foster e Anthony Hopkins, tornou-se um dos poucos filmes próximos ao horror a vencer o Oscar de Melhor Filme. O Lecter de Hopkins — parado, atento, econômico — tornou-se uma das performances mais indeléveis do cinema.

O custo de explicar o monstro

O momento mais fraco na produção de Harris é também o mais revelador sobre como sua ficção funciona. Hannibal Rising, publicado em 2006, traça a infância de Lecter na Lituânia durante a guerra e seu caminho subsequente rumo ao assassinato — uma história de origem que Harris escreveu em parte para impedir que outra pessoa a produzisse para a adaptação cinematográfica. O consenso crítico foi educado, mas não convencido. Ao explicar de onde veio Hannibal Lecter, o romance necessariamente desfez parte do que tornava Lecter perigoso. Os livros anteriores funcionavam porque Lecter era tanto espaço negativo quanto presença: sua inteligência e sua fome operavam com mais força quando sua origem era desconhecida. Hannibal Rising demonstrou, inadvertidamente, que o melhor trabalho de Harris é construído sobre contenção e mistério, e não sobre explicação.

A série de televisão da NBC Hannibal, exibida de 2013 a 2015 sob o comando do showrunner Bryan Fuller, encontrou uma maneira de contornar esse problema ao se recusar a tratar os romances de Harris como um texto fixo. Com Hugh Dancy como Will Graham e Mads Mikkelsen habitando Lecter como algo mais próximo de um romântico sombrio do que de um predador, a série reinterpretou os personagens de Harris como instrumentos para uma meditação contínua sobre empatia, estética e violência. Cancelada após três temporadas devido à baixa audiência, construiu um enorme público retrospectivo na Netflix e continua sendo a extensão mais significativa do universo de Harris desde o filme original de Demme. O Lecter de Mikkelsen agora faz parte da conversa de maneiras que reconfiguram o que Lecter significa.

Cari Mora, publicado em 2019 após um hiato de treze anos, foi a tentativa de Harris de demonstrar que sua imaginação se estende além do universo de Lecter. Sua protagonista, Caridad Mora, é uma imigrante colombiana em Miami que sobreviveu à infância como recruta das FARC e agora cuida de uma mansão à beira-mar que pertenceu a Pablo Escobar, sob a qual jaz ouro do cartel escondido. O romance é compacto, propulsivo e ancorado no conhecimento específico da violência que sempre caracterizou a prosa de Harris. A recepção foi mista — alguns críticos acharam menor em comparação ao padrão Lecter, outros notaram que o padrão simplesmente se tornou injusto — mas cumpriu seu propósito: Harris, próximo dos oitenta, ainda escrevia, ainda capaz da construção processual enxuta que distingue seu trabalho do gênero que ele gerou.

Harris se casou duas vezes e tem um filho. Ele mantém sua vida privada tão resguardada quanto sua persona pública. A biografia que os leitores montaram a partir de fragmentos de entrevistas antigas e relatos de segunda mão é um documento curioso: um retrato construído quase inteiramente a partir de ausências, já que o sujeito se recusou a preenchê-lo.

Aos 85 anos, Thomas Harris continua sendo um dos romancistas mais influentes da segunda metade do século XX, medido não pelo aclame dirigido à sua ficção, mas pela forma que essa ficção deu a tudo que veio depois. O thriller psicológico como forma literária comercialmente viável — o gênero que eventualmente produziu décadas de best-sellers, televisão de prestígio e estudo acadêmico sustentado — deve sua gramática básica aos romances de Lecter e à inteligência processual que Harris incorporou neles a partir de seus anos de repórter. Círculos editoriais notaram rumores ocasionais de um novo manuscrito em preparação, embora Harris não tenha oferecido confirmação. Ele raramente o faz.

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